A Ceifa
Todos os dias era o mesmo fado. Os primeiros acordes do galo pedrês, o lusco-fusco da madrugada, a foice com as dedeiras a tiracolo e o compasso do jumento, azinhaga fora, rumo à charneca e à cabana que o meu avô havia feito de colmo e junco.
Interrompíamos a jornada, apenas e só quando se justificasse! Se alguém que mal ouvia a chiadeira própria de uma carroça desgastada, se assomava ao postigo de algum monte para dar os bons dias; se precisássemos de bebericar nalguma fonte, de preferência, a que tivesse o cocho pendurado; ou para recolher túberas, tubérculos silvestres tão apreciados quão raros; ou ainda para dois dedos de conversa com algum pastor.
Numa dessas ocasiões, um cabreiro, marcado por um livro que nunca leu, balbuciou que um dia as estradas seriam negras como breu e que o mundo estaria perdido. Própria de uma criança de sete ou oito anos achava aquela personagem tão fascinante quanto enigmática. Diria mesmo que era enxertada em chavelho de cabra, parafraseando um meu compincha. O avô alegava que não eram ideias da cabeça dele, mas sim as profecias do Bandarra.
Só sei que o alcatrão cresceu, a cabana pereceu, o fogo apareceu e as túberas deram lugar a bolas de golfe perdidas à superfície do green!
Nuno Miguel Prates, Montargil
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(Imagem Think Higher)
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